Палата 43

В психиатрической больнице
Давно работаю, лет девять.
С такой работой не сравнится
Ничто, во что возможно верить.

Каких расстройств плетёт рассудок,
Каких болезней страшный плен!
Спустя недели, сотни суток
Больные спят без перемен.

Хоть иногда придут в сознание,
Испуганно найдут лицо
Кого-нибудь, кто без терзания
Расскажет, где он или кто.

И полный бред галлюцинаций
В театре всех, кто тут со мной,
Я выдаю им часть оваций,
Когда у них в душе покой.

Как все врачи в халате белом
Я часто слушаю их речь.
Все говорят довольно смело,
Не думая меня беречь.

Один решил, что он в Египте,
Что правит всеми, фараон.
Другой, что он всё едет в лифте
И ждёт, когда застрянет он.

Одна считала себя богом,
Другая птицей в облаках.
Один считался осьминогом,
А кто-то ползал на руках.

Я слышал множество историй,
Всё выдумка наверняка,
Про горы, реки, даже море
От пациента - моряка.

Работы много, дел навалом,
На отдых время не найти.
И спать приходится в подвале,
Что носит номер сорок три.

И как-то раз тайком я слышал
Из разговора двух врачей,
Что есть у нас один без "крыши"
Больной до мозга и костей.

Что ходит всюду по палатам
И притворяется врачом,
Что он сочувствует ребятам,
А сам как-будто ни при чем.

И к финалу той самой беседы
Врач сказал, что уже девять лет
Ему лечат в подвале все беды,
Но надежды на выписку нет.

Камилов В.В.