Мы ждём субботы с года в год,
Как будто счастье в этом есть.
И мы взрастили смертный плод,
И павших жизней здесь не счесть.
И год за годом та же мука,
И ожиданье, словно яд,
Терзает сердце нам порукой
И гасит глаз горящий взгляд.
Мы ищем в выходных забвенье,
Надежд утраченных приют,
Находим лишь мы сожаленье
О днях, что больше не вернуть.
И в той погоне за покоем,
Что длится бесконечной нитью,
Мы души лечим алкоголем,
И заполняем жизнь лишь прытью.
Замкнулся круг, и нет исхода,
В глазах желание, боль и страх,
Нам шепчет сердце год от года:
"Не счастье ждёт тебя, а крах."
И вот стоим мы на распутье,
Где прошлое слилось с мечтой,
В объятьях безысходной жути,
С душой израненной, пустой.
Пора взглянуть в лицо печали,
Признать, что смысл не в вине,
А в том, чтоб мы себя прощали,
Искали свет в кромешной тьме.
Моё поколение
© Copyright: Владислав Витальевич Крыловский, 2025
Свидетельство о публикации №125030500251
Свидетельство о публикации №125030500251
Рецензии