Сидел поэт ,на бреге моря.
Писал поэт, о том осём.
Где жизнь прекрасная, без горя!
И люди со словами, о своём.
Сидел поэт-писал поэт
И всё прекрасно и без бед .
Но вот волна.
Ему вдруг с пеной.
Красивую ракушку принесла.
Он к уху, шелесты морей.
От туда звуки не знакомы
И зовы, те что уху новы.
Ему полили, тот "елей ".
Иди туда!Смотри туда!
Пиши всегда!Как это нужно.
Вещала, ракушка-беда
Что для поэта было чуждо.
Отбросил ракушку поэт
И вот встречает, волны злые,
Что море принесло, в часы такие
И берег мирный, полон бед.
Поэт уже закаты не встречает.
Его слова теперь не о заре.
О чём поэт писать?Он!
Точно знает!
Поэт теперь ,поверьте на войне!
Поэт
© Copyright: Валерий Чебыкин 2, 2025
Свидетельство о публикации №125030408624
Свидетельство о публикации №125030408624
Рецензии