Мы не пишем стихи..

   Мы не пишем стихи, они рвутся из нас,
   То по венам, как пульсом стучатся.
   Словно теплою кровью на белый листок,
   Как бы сами собою ложатся.

   Или стечь могут с пальцев, прохладным дождем.
   В летний зной, и в зимнюю стужу.
   И приходят когда, мы совсем их не ждем.
   Когда может совсем и не нужно.

   Могут радостью грудь, разорвать пополам.
   Могут горе развеять по свету.
   Выбирай все что хочешь, я тебе все отдам.
   Это все, то, что нужно поэту.

   Мои слезы и боль, мои радость и смех.
   И любви негасимое пламя.
   Можешь взять сколько хочешь,
                тут хватит на всех.
   Мои грезы и явь, мою память.
 
   Как на сотни кусков, разлетелась душа.
   Но нет боли и нет сожеления.
   И на них я смотрю, как и вы не дыша.
   Не жалея о том ни мгновенья.

   Мы не пишем стихи, он рвутся из нас.
   Болью, радостью, смехом, слезами.
   Вереницею слов, и потоками чувств.
   Что живут в нас, забытые нами.