Все время кажется, что это понарошку,
Что все происходящее - игра,
Что я не проживала всё вчера,
И всё водой стекло через ладошку…
Все время чудится, что это не со мной,
Что я проснусь и это прекратится,
Что это не могло со мной случиться,
И я не окрещу это судьбой…
Все время думается, можно же исправить,
Замазать, вычеркнуть, стереть и побелить,
Но по-другому не умею жить,
И вряд ли кто-нибудь рискнет меня заставить…
Все время верится, настанет этот день,
Когда пойму, что это не придумки,
А жизнь моя, как лёд весенний, хрупкий…
И я в ней не стрела…скорей, мишень…
***
© Copyright: Стараюсь Улыбаться, 2025
Свидетельство о публикации №125030408396
Свидетельство о публикации №125030408396
Рецензии