Крошится крошкой день.
За ним наступает ночь.
Идёшь ты за ней, как тень.
Засыпает без тебя дочь.
Она тебя снова ждёт,
Ищет лицо в толпе.
«Может, папа придёт?»
Шепчет дитя в темноте.
«Может, папа услышит?
Тихий мой голос родной.
Я знаю, он же всё видит,
Какой я стала большой.
Какой я стала взрослой,
Монстров уже не боюсь.
Бываю порой я колкой,
Зато, почти, не матерюсь.
Знает же папа, знает,
Как я скучаю о нём.
Но он больше не отвечает,
Голос его стал нем.
Он с ангелом ест мандаринки,
В покое и в тишине.
А мы вновь справляем поминки,
Сложив руки в мольбе.
И вновь обращусь я к небу.
Моля, чтоб хотя бы во сне
Пришёл отец ко мне бы,
А утром растаял. Но нет.
Не приходит он ночью,
Сны не тревожит мои.
Я знаю, папа, своей любовью,
Бережёшь меня от беды.
И пусть я тебя не вижу,
Но чувствую крылья твои.
Во мне твоё сердце дышит,
То, что движет мечты».
5 февраля 2024 г.
Папе
© Copyright: Вера Олеговна Макарова, 2025
Свидетельство о публикации №125030408175
Свидетельство о публикации №125030408175
Рецензии