Разуверившись во всем,
Он - дитя пропащей вести.
Никто не вспомнил бы о нем,
Но лишь автор грустной песни.
Он прятался всегда в толпу,
Улыбался гнусной шутке.
Не признавал же ни одну,
Ко всему до боли чуткий.
И горел, не знав покоя,
И блуждал, теряя дни.
Не было грустней изгоя,
Он всегда стоял в тени.
И теперь, без слов, укоров,
В недалекой стороне
Прячется от старых взоров,
Плачет в душной темноте.
И никто, увы, не вспомнит,
Что тогда, в последний раз
Думали, что он лишь шутит,
Не увидев его глаз
Отшельник
© Copyright: Олег Андрияшкин, 2025
Свидетельство о публикации №125030407031
Свидетельство о публикации №125030407031
Рецензии