О себя спотыкаясь не раз

Жизнь, интригой и цели, и смысла
беспокойств становлением в ней   
озадачив, к нам в мысли проникла,
чтоб седлая, их гнали коней.
Может статься – мы в логике зова
и преступно его не принять,   
но на чём он, к нам в окрик основан, 
нам, чем есть, мы – в попытке понять. 

Вызов крут и забег обусловлен, 
тьмы просветом, зачем и куда, 
чтоб споткнуться, польстивший нам повод
отрезвлял нас апломбом стыда, 
болью встречи и случая фактом,
заложив в нас понятий исток,
прав невежеством чувств, на бестактность
возмущения смыслом «за что», 
чтоб предчувствий, судьбой обстоятельств,
в лабиринтах логических схем,
восходить им тьмой наших понятий
к безупречности смысла «зачем».

В отрезвляющем чувства забеге
о себя спотыкаясь не раз,
ночью альфы мы утро омеги
приближаем просветами нас
и несут нас усталые кони
осмыслением альтернатив,
и привходит в нас смыслом погони
строгий Кантовский императив.

Пусть у жизни нет смысла и цели,
но желание ею расти,
верный признак, что мы преуспели
в ней возможностью их обрести,
заблуждений, пригубленной чашей
и оплатой их в поте лица
как средой обитания нашей, 
в осмыслении сути Творца.