Там яркий свет в дыму гаванских сигар,
Играет божий рок-н-ролл целый день у меня,
Виски, щедро налитые в толстый бокал
Из эдинбургского хрусталя.
После дня независимости болит голова.
А еще завтра кремируют сына отца,
Ему выроют могилу в его двадцать один.
И всё прощается ему – типа, умер молодым.
Лежит старая косуха прабабушки моей
И отцовские кеды ему остались от ней.
Бог подарил тебе рок-н-ролл,
Он повсюду звучит в моей голове.
Бог подарил тебе рок-н-ролл
© Copyright: Борис Киш, 2025
Свидетельство о публикации №125030401436
Свидетельство о публикации №125030401436
Рецензии