Лжец

На Земле тысячи лугов, и каждый из них бесподобен,
Они все уподоблены нашим сердцам, созерцавшим детскую искренность.
С них рисуют картины, и каждый мазок так правдоподобен,
Словно способен возвысить прям к небесам,
Расписав в голове мне каждый мотив живописности.

На их землях растут миллионы цветов, и каждый художник,
Взмахом кисти раскинет свой девственный сон,
Отражающий сотни страданий.
И они никогда не уйдут, будут вечно цвести, как заложники,
Их нектар опьяняет, заставляя терпеть их каждой весной,
Только бы не искать оправданий.

В глубине течёт речка, уходящая в дальнюю вечность,
Бесконечным течением времени льется испокон веков,
Созерцая бесчисленность мечт.
С берегов любая жизнь так быстротечна,
Уже столько через неё протекло лепестков,
Непонятно куда, зачем, и какого же мне будет стечь.

И на каждом лугу - великое древо, наша мудрость, исконная чувственность,
Его корни впились нам в шеи, чтоб наполнить разум своим красноречием,
Все его листья бессмертны, и на каждом красуется изнеможением рукопись,
Сколько веков на земле, и никто никогда не поддавался сомнениям,
Что там хоть чьим-то стихом неудасужились.

Но что, если всё это ложь, эмпирический вымысел,
Весь мир - не нарочно бессмысленная пустота бродящего времени,
И истопчут луга, завянут цветы, иссохнут реки, моря, опадут все листья с деревьев.
Но мы всё равно верим, становясь ещё одержимее,
И каждый наш скрежет, разливается ложь, что не стало дыхание бременем,
Что мир наш горит, не догорает, и кроме пепла остались ещё угли вдохновения.