На подъезде к родным местам
втихомолку глотну полста,
оглянусь вкруг себя незряче
и в карман свою фляжку спрячу.
Мир летит за окном такси,
над ущельем туман висит,
и колотит меня в ознобе:
кто тут помнит тебя, поскрёбыш?
Кто тут ждёт, кто преломит хлеб?
Ты в надеждах своих нелеп:
Всё, что было тебе родное,
отцвело и стоит сухое.
И стоит, осыпаясь в пыль –
это быль, это просто быль,
просто всё поросло быльём и -
не твоё здесь всё, нет, не твоё.
Не моё? Отчего ж тогда
сердце, что привело сюда,
вдруг вспорхнёт, вдруг уйдёт в полёт – и
облегчённо Господь вздохнёт…
На подъезде к родным местам...
© Copyright: Геворк, 2025
Свидетельство о публикации №125030306645
Свидетельство о публикации №125030306645
Рецензии
Я знал об этом, не раз слышал от друзей, что испыьтывают то же самое...
Геворк 04.03.2025 11:00 Заявить о нарушении
Геворк 04.03.2025 11:00 Заявить о нарушении