А. Блоку

Все тот же вид на узенькую Пряжку;
Ее изгиб, как женское плечо.
Устало снял армейскую фуражку,
Потрогал чайник - горячо...
Присел на стул, загнул страницу книги,
Взгляд устремил на Любушкин портрет...
Снял сапоги - постылые вириги.
И вспомнил вдруг, что он поэт...
Поэт, а вот давно не пишется,
Нет у него прекраснейших  стихов...
Ведь стихотворчество теперь излишество,
Ненужный блеск железных кандалов.
Он понимал, что жизнь Прекрасной Дамы
Совсем не та, что грезилась тогда,
В те дни весенние, смотревшие упрямо,
На дальний берег, сквозь туман, туда,
Где свет мерцал, поскрипывали весла,
Смеялась женщина и с ним вино пила...
Туда, где спрятались распущенные весны,
И Любушка его в то прошлое ушла...
Как трудно жить, тому, кто понял цену
Любви священной, тонкой, неземной...
Тому, кто выходил на сцену
Один и видел пропасть зала пред собой...
Поэт таков - ему открыта тайна,
Но, право, знанье это слишком тяжко...
Сегодня гостем я зашла к нему случайно..
Окно и тот-же вид на речку Пряжку...

3 марта 2025