Обычное

Стихи ложатся на стихи,
Но нету правды между ними:
Зачем тоскует,
Мне скажи,
Солдат застреленный под ливнем?

Быть может, у природы свой норов?
Сбегают лошади полями,
От дурости людских голов:
В глазах пожар, в ногах - костёр,
И дым неписаных томов.


Рецензии