Промолчит, что в душе зверски плохо,
Что там выжженный сад, полный тла.
Все, кто пишет, звонит - любят похоть,
Видно, слишком наивной была.
Руки тянутся к книжке - не ищет,
Половина имён на плите...
Бродит долго в ночи, словно сыщик,
Два в/о, без в/п - но не те!
Ей нужно смеяться, когда несмешно,
Беседовать с чувством, вникая.
Старалась сберечь от грехов его! Но!
Всё просто - она никакая...
Она никакая
© Copyright: Инга-Елена Рыбина, 2025
Свидетельство о публикации №125030305228
Свидетельство о публикации №125030305228
Рецензии
Странное стихотворение...покаянное, что ли...
Антонина Белоусова 04.03.2025 10:57 • Заявить о нарушении
Антонина Белоусова 04.03.2025 10:57 • Заявить о нарушении