Кто обкромсал тебя, луна,
кто откусил ломо’ть изрядный?
Вчера была раскалена,
а нынче лик твой заурядный
поблек, как будто от хандры.
Подлунный мир не опротивел?
Столп света лунного, как дрын,
торчит из тучи. Даже ива,
всегда махавшая тебе,
по ветру космы распустила.
Побеги новые стеблей
поникли, лезут через силу,
как будто все обречены
и ничего нам не осталось.
Глянь: дали сумрачно черны,
как будто кованый из стали,
повис над миром серп луны -
вот-вот Господь его опустит:
по шее чик… Как каплуны,
все петухи… - чтоб было пусто.
Предчувствие
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2025
Свидетельство о публикации №125030303916
Свидетельство о публикации №125030303916
Рецензии