Бедный художник спросил музыканта

Бедный художник спросил музыканта:
- А, много ли нужно для счастья таланта?
- Я вкладывал душу, рисуя картины,
Природы красу бесконечной долины,

Заснеженный город в январское утро,
И неба раскат с голубым перламутром,
Земную любовь и высокие чувства,
Но, людям не нравится это искусство.

Смеялся безбожно ему музыкант:
- Ты, верно, в своем ремесле дилетант,
Не нужно всерьез глубоко так копать,
Достаточно кровью толпу развлекать.

Бедный художник спросил у поэта:
- Ты строки находишь, рифмуя куплеты,
Но, в книгах твоих перечёркнуты нравы,
Какой же секрет ослепительной славы?

Несу на бумагу под кистью и краской
От сердца все то, что в мире прекрасно,
Но, люди моей сторонятся картины,
Её не спешат выставлять на витрины.

Смеялся поэт с приземлённых идей:
- Ты что, не читаешь, мой друг, новостей?
Разруха и смерть, теперь очень модно,
Такое сегодня народу угодно.

Задумался бедный художник всерьез:
- Но, это же всё доводит до слёз,
А, как же любовь, доброта и пейзажи,
Нельзя ли об этом снимать репортажи?

- Побольше безумства - ответил поэт:
- Ты хочешь попасть в заголовки газет?
Тогда же рисуй то, что обществу нужно,
Пойдут за тобой далеко и послушно.

- Да, к черту гуманность, эмоции, страсть,
Я дам вам всё то, что желаете всласть, 
Мрачным окрасом багровые земли,
Раз этого жаждут и каждый приемлет.

Закрывшись в коморке, творил он без сна,
Насилие, голод, что губит война,
Закончил "шедевр" несет на показы,
Как вдруг, налетели ценителей массы.

- Гений, мыслитель - хвалебные оды
Читают ему почитатели моды.
- Нам нужно еще, и побольше тоски,
Тогда все узнают про ваши мазки.

Годы проходят, художник богат,
Выставки, конкурсы, куча наград,
Но, радости нет от свалившихся злат,
Душа чаще ноет и просит назад.

Устроил показ и весь город собрал,
Завел всех в огромный и мраморный зал,
В центре мольберт, а на нем чистый холст,
Большой, деревянный во весь его рост:

- Сегодня для вас мой последний эскиз,
Рисую портрет, под названием "Жизнь"
Достал пистолет и нажал у виска,
Лишь брызнула кровь на поверхность листа.

Снимали на фото художника гибель,
В эфире прямом продолжал делать прибыль,
Творение краской, приятное глазу
Убийство, насилие, смерть и всё сразу.

Поодаль стояли поэт с музыкантом,
Слегка удивлялись такому таланту,
И, в стороны, вновь, разошлись у тропы,
Творить продолжать для безумной толпы.