Не надо «вот я бы». Молча без «я бы» делай.
Не бей себя в грудь, в тишине поднимай свой храм.
Подчас из бурлеска красок Творец выбирает белое,
И, взяв молоток и кисти, однажды выходит сам.
Поднимется вверх к шатру — туда, где ты пишешь фрески.
Обнимет по-стариковски, окинет пространство взглядом:
«Не начал ещё?» — «Не начал» — «Ну, что ж, хорошо, что честно.
Побуду с тобой. Не против?», — присядет на доски рядом.
И чувствуешь — вот он свет! И, пальцем размяв щетину,
Подходишь к своей стене, прогнув в глубину мазком.
И чувствуешь парус крыльев! И ветер, толкнувший в спину...
Храм — нЕ кирпичи и своды. История о другом...
О вере, когда из капель рождается бесконечность.
Когда ты, ступив на воду, идёшь по ней к маяку.
Когда начинаешь чувствовать простое, живое, вечное.
О вере, когда стирается отметина «не смогу».
Молоток и кисти
© Copyright: Риг Йорги, 2025
Свидетельство о публикации №125030303293
Свидетельство о публикации №125030303293
Рецензии