Выброшен на берег синий кит.
Тяжело дышать ему. Последний
вдох. И под глазами синяки
слёз, неудержимые, как сплетни.
Мир молчит в больших его глазах.
Паутина огрубевшей кожи
пахнет смолами, и серая коза
стать морскою тварью хочет тоже —
как червяк, мечтающий взлететь.
Как Дедал, колдующий над воском,
я меняю пряники на плеть
и плетусь к осинам да берёзкам.
Только бы подальше от кита.
В дебри чащ — темней, страшней и глуше...
Подо мной тропинка, да не та,
по которой в рай приходят души.
С берега морского не сбежать.
Зря я на могильщика учился...
И седьмая плавится печать
в божии глаза, слова и числа.
Я стою с лопатой, как коралл,
над сплошной космической могилой.
А с небес срывается хорал
по-чертовски ангельский и милый.
3 марта 2025
Оставленность
© Copyright: Евгений Ювачёв, 2025
Свидетельство о публикации №125030302861
Свидетельство о публикации №125030302861
Рецензии