Не пристало
Столь превратно
Рассуждать о сути
Дела,
Если дело –
Губит душу,
Пусть подспудно
Грея тело…
Если видится
Подспорье
На основе
Иль плотине,
Что лежит
В песке зыбучем
Или в затхлой,
Вязкой тине.
Силясь выбраться
Наружу,
Ухватившись
За надежду,
За соломинку
В пространстве,
Что лежит
Промеж
Иль между
Чудищ Сциллы
И Харибды –
Вечной памяти
И муки…
Воздевая
Выше к небу
Обессилевшие
Руки.
У полотен Филонова
© Copyright: Марина Фарамазян, 2025
Свидетельство о публикации №125030200936
Свидетельство о публикации №125030200936
Рецензии