Лавиной сердце кроет вновь,
С души слезами льётся кровь,
И вновь зияет пустота,
В которой лилия цвела.
В бутылке с ядом — отраженье,
Где тень продолжила движенье,
И пепел сыпется с руки.
Прости.
Мне жаль убитых строк,
Которыми с кусками сердца я платил оброк
Любви.
Их больше нет,
Но пусть один завет
Пылает пламенным огнём,
Сжигая даже солнце днём.
Его бы выточить в гранит:
Я —
не великий
танцор,
И даже
не громкий
артист,
Но таких строк
о тебе,
как я,
Никто больше
не сочинит.
Тахикардия
© Copyright: Валерий Бугровский, 2025
Свидетельство о публикации №125030205259
Свидетельство о публикации №125030205259
Рецензии