Чудовищ не бывает...

Чудовищ не бывает – нас ими нарекают.
Бежать столь бесполезно от знаковой судьбы.
Ты ищешь в этом месте – желания иль мести…
Но потеряются в потоке бренном все твои мечты.

Ты был ранимой птицей, что ввысь лететь стремилась.
Но ветер слишком сильно подул бы все равно.
И как бы не стремились твои потоки мыслей…
Им улететь за птицей той, увы, не суждено.

Ты был и лисом рыжим. Таким, таким бесстыжим.
И по лесу бродил ты в поисках души.
Но вряд ли одиночество, что душит твое творчество…
С пугающей охотой хвалу тебе воздаст…

Ты был… Да кем ты только не был? Когда уж ты не был?
Ведь быть самим собою тебе не суждено.
Ты обращался в тени, забытые на веки…
Ты обращался в горе, размытое тоской.

Но вряд ли ты поверишь, а может быть изменишь…
Судьбу свою в надежде, что может быть мечтой.
Ведь ты прекрасно знаешь и четко понимаешь:
Чудовищ не бывает – нас ими нарекают.

И в этой ноте нежной, а может и столь грешной.
Возьми меня за руки. Не уходи, постой!
Пусть в этом мире тесном, но все же интересном…
Чудовищ будет двое. Ты не один такой.