Писательский труд

Сколько толстых за жизнь тетрадей
Исписал я - чего же ради?
Ведь никто мне, увы, не платит
За писательский, тяжкий труд.
Но, твердя себе: "Хватит, хватит",
Не могу. Так привык писать я.
Ну поймите же, люди - братья,
Что в поэзии мой приют -

В час, когда никому не нужен
Не сыскать мне иных оружий
От того, что печалит душу
И на части мне сердце рвёт.
Муза, где же ты? Ну же, ну же...
Осторожно, не вышло б хуже.
Боль - наружу. Тоска - наружу.
Пропади, канитель невзгод!

Буду счастлив я только если,
Целый день просидевши в кресле,
Сочиняя стихи и песни,
Рыща в поисках нужных фраз,
Я не буду стоять на месте,
Сочиню что-нибудь полезней,
Многограннее, интересней
И ценнее, чем в прошлый раз.

А под ночь, уж совсем измотан,
Безнадёжно борясь с зевотой
И устав до седьмого пота,
Отложу до утра тетрадь.
Ночь затянет меня в болото,
А назавтра одна забота:
Снова Музы своей прихода
В одиночестве гордом ждать.