***

Парадокс на парадоксе.
Вечер мысли обуял.
Восемь. Осень. Занемог - сел
За компьютер снова я.

Что писать - не знаю. В общем,
Выражаясь по-людски,
Я дождусь сегодня ночи.
Точно! Ночь - пора тоски.

"Дядя самых честных"... (правил
В ворде стиль, убрал курсив.
После так всё и оставил
Я на диске "c".) Прости,

Пустота, которой нету,
Или муза - всё одно.
Всё написанное - бред, ну
Или просто ничего.

Это всё теперь не нужно:
Глубина дождливых глаз,
Что поверхностною лужей
Отражает то камаз,

То москвич, то вольво, опель -
Разношерстных дней поток;
Ни слова (поправка, сопли)
Позабытых мною строк.

Шизописица. "Вернись же".
Вставка. Далее - разрыв.
Монитор, по сути, ближе,
Чем мой текст, что в нём закрыт.

Он, как я, хранит тот мусор,
Что бессмертием зовут -
Наше бывшее искусство
И благословенный труд.

Вот и всё. Октябрь дождливый
Усыпляет в ноль часов.
Мысли были, да ушли и
Потерялись в мире снов.