Сегодня ветер пригибает травы,
в неласковых порывах охладев.
По лету носит город жёлтый траур,
и август - прочь на облачной ладье.
Скользит за ней Тесеев черный парус -
то ворон бережет осенний час.
И, как люблю я, рыжему пожару
рябин пора уж разойтись сейчас.
Нечетных дней отсчитываю ворох,
зачётным дням слепой даю карт-бланш,
сквозь очереди, мимо светофоров
ищу тебя вокруг. Такая блажь.
Быть может, что тебя другие греют…
Быть может, ты – чернильный след пера…
Средь межсезонья ямбы и хореи
о женщине приятно собирать.
Одна меня забота донимает:
ударит дождь, и бог тому судья,
что мы пройдём, и, взгляд не поднимая,
друг друга не заметим ты и я.
Прольется скоро ливневое зелье,
но ты, прошу, в единственное верь:
недаром создавали круглой землю.
До встречи там, где город на Неве.
(2017)
Сегодня ветер пригибает травы...
© Copyright: Лев Черкашин, 2025
Свидетельство о публикации №125022800943
Свидетельство о публикации №125022800943
Рецензии