Спустя три года

СПУСТЯ ТРИ ГОДА

Три года в Барселоне... Прижились.
а Украина между тем другая –
измучена, истерзана, вздыхает
и просит еле слышно: примирись!
Изыди враже. Сгинь ничтожный бес,
верни покой и мир степям бескрайним,
хоть имя сохранится мне – Украйна
и цвет на флаге голубых небес.
Довольно упираться и губить
русоволосых, ликом южнорусских!
Не внемлет стону лоб упрямый узкий
и продолжает в гроб ей гвозди бить.

Она могла бы быть, как прежде, всех
румянее, проворнее, сытнее, 
со звёздами блестящими над нею,
что тихой ночью в небе сеют смех.
В сапожках красных, с лентами в венце
до пояса, летящими по ветру,
она б плясала и дарила свету
свою любовь с улыбкой на лице.
Напевных украинских песен грусть
лилась бы в сердце щедрое России.
Вдвоём они б у Господа просили:
храни Украйну и святую Русь!

Не сберегла судьба сердечных уз –
всё узколобых низменные цели
распотрошить и испоганить целость,
чтоб каждому свой посмачнее кус.
И вот теперь, разбитая, лежит,
едва дыша, сынов с неё сскребают 
и на убой, как в топку, посылают,
и красной струйкой кровь бежит, бежит... 
И бледен вид унылых ждущих хат:
когда же мир придёт к ним на пороги,
кому же ныне броситься под ноги,
чтоб прекратился бесконечный ад?..

Когда ты болен, но ещё не смерть,
есть шанс хоть бы за что-то зацепиться,
а дальше встать, за глупость повиниться
и опереться о земную твердь.
Но загнанную лошадь дальше мчат,
не чуя, что хребет уже надломлен,
круги перед глазами, боли волны...
Но от неё побед, побед хотят!
И эти, в Барселоне, всё туда ж –
кричат Европе: нас не позабудьте,
оружья, денег и всего добудьте!
И не стихает пыл, не гаснет раж...

А что им? От корней оторвались
и за кордоном залоснились телом,
не чувствуют, как глупо прогорело
лихое дело. Не вернуть ту жизнь.
Ту жизнь, когда словами, без огня
возможно б было и договориться.
Но слишком узколобы были лица,
как и толста невежества броня.
Кричат, влекут на долю нэньки бед –
ещё в огонь солярки и бензина.
Да воспылает свечкой Украина
и, бездыханна, отойдет вослед...

Зачем ей та крикливая любовь?
Ведь ни один хохол а-ля испанец
не рвётся в бой – труслив, труслив "спартанец",
чтоб за неё пролить до капли кровь.
Сдаётся мне, предсказывать берусь:
закончив драку, отряхнув ладони, 
врагов своих по-божьи  захоронит
и вслед за тем плечо подставит Русь.
Простится всё за будущего свет,
за мирное житьё-бытьё с соседом.
От узколобых люты, тяжки беды,
но рассосётся горя горький след. 

Промеж людей трудолюбивых, честных
нет в душах стен. Мир утомлённый, грешный
давно устал от смут, от зла, от лжи.
Быть человеком каждый дорожи.

25.02.25.