Ночь за ночью, день за днём,
Скитаясь, словно птица,
Шел сгораемый огнём
Несчастнейший убийца.
Но не было в руках ножа
И даже пистолета
(Он не хотел марать кинжал
И рвать порыва ветра),
Он убивал людей иначе
Как дряхлая старуха,
Как человек, что деньги клянчит,
Как боль и как разруха.
Когда глаголил о себе,
Все люди умирали,
Им было плохо как во тьме,
А от чего — не знали.
Он слышал важные слова,
И думал он о каждом,
Но отзывчивость не та,
Для всех он — просто лажа.
Он был убийцей, но и сам
Он умирал степенно,
И весь тот хохот, шум и гам
Лишь отозвались гневом.
Он сгорал, тушил огонь,
Что никто не видел,
И верил, что его, порой,
Каждый ненавидел.
Несчастнейший убийца
© Copyright: Глеб Черниченко, 2025
Свидетельство о публикации №125022805866
Свидетельство о публикации №125022805866
Рецензии