Припечалилось

   Когда припечалится.
Говорят, что есть люди не принимающие шутку.
Есть, говорят, и целые народы, с полным отсутствием чувства юмора.
Что ж, бывает.
А я когда припечалится сильно, вспоминаю детство. Как мы ходили в поля.
На рыбалку, лазили в сады. Помню, под Майкопом были плантации клубники.
Сторожа с собаками. И нам не столько была интересна клубника, сколь сам поход.
Что мы делали: - наловим кошек и на плантацию. Собаки на нас, а мы им кошек. Собаки за кошками, сторожа за собаками, а мы на грядки.
А потом? Слушаем лай собак. И едим клубнику. Потом вовремя смыться.
Сторожа нас даже уважали. Иногда ловили. Но никогда не зверствовали.
Пару раз крапивой «прогладят», для порядка, а потом по лукошку дадут.
Это домой, скажут.
Вот и несём. Порой и дома достанется.
Помните?  - «Поспели вишни в саду у дяди Вани…». 
Вся страна пела. А написал не композитор и не поэт.
Кто-то наш, простой и рядовой.

Кровь уже не кипит,
Груши спокойно зреют.
Вишни в саду колхоз,
Бросил на самосбор.
   Сторож Иван теперь
   Груню совсем не греет.
   Время ушло-прошло,
   Тот повалился забор.
Ваня теперь сидит
В валенках среди лета.
Удочкой шевелит
Тихую гладь пруда.
   Рыба блеснёт порой
   Бронзовым лучиком света.
   В след за  вечерней зарёй,
   Выйдет светить луна.
Всё безвозвратно ушло.
Стаяли тёмные ночи.
Вишен оскома прошла,
Нет пирогов в печи.
    Наши набеги на сад.
    Души тревожили очень
    И о романтике той,
    Хоть теперь, плачь и кричи.
Редко когда приду,
В сад до затихшей вишни.
Руку прижму к стволу.
К звёздам, в зенит, глаза.
   Наши набеги в сады.
   Не были вовсе лишни.
   В них заряжались мы.
   Смелости навсегда.