ПОРА...

Горит лампочка красным,
На календаре зимы,
И всем нам давно уж ясно
Исчерпана; и не щемит.

И дни все подсчитаны нами,
Что финишем станут её,
И  чуть длинней они стали,
И мы о весне поём.

Скорее растайте, сугробы!
Скорее, верни нам весна,
Стаи птиц перелётных, чтобы
Соловьём запела душа!


Рецензии