Мой выцветший мир,
здравствуй.
Отныне я твой
гость:
жить рядом с твоей
паствой
желание пережглось.
Смиренно я жил,
свято,
но более сил
нет.
Погибель себе
сватать
я начал до зрелых лет.
Но где поцелуй
смерти
и взгляд роковой
где?
Лишь мартовский дождь
чертит
окружности на воде.
Я рвусь из тюрьмы
тлена,
решетки рукой
гну.
Мне б мыслей своих
сено
вселенскому сдать огню.
Но, видно, пока
рано
могильный познать
сон.
На язвы души
драной
подлей мне вина, гарсон.
(2018)
Мой выцветший мир, здравствуй...
© Copyright: Лев Черкашин, 2025
Свидетельство о публикации №125022801063
Свидетельство о публикации №125022801063
Рецензии