Для одного война — есть кровь,
А для кого-то — стопки денег.
Здесь жалкий разобьётся в кровь,
А хитрый выберет размены.
Где пули шепчут приговор,
Где смерть разит, не зная счёта,
Один — в атаку напролом,
Другой — откупит жалость всю в банкнотах.
А где-то, в доме без окна,
В углу заплачет чья-то мать,
Но в сводках свежих нет имён —
Лишь цифр можно ждать.
В конвертах — лишь пыль и чернила,
В рапортах — холодный отчет.
«Он пал героем, как и ждали,»
И скорбных слов никто не ждёт.
А после битв — салют, парад,
Медали в пыльных кабинетах,
Но чьё-то имя невпопад
Забудут в списках без ответа.
И так веками — тот же круг,
Где души гибнут безвозвратно.
Война — не доблесть, не испуг,
А чей-то бизнес многократный.
Вековой круг
© Copyright: Брекин Максим, 2025
Свидетельство о публикации №125022708258
Свидетельство о публикации №125022708258
Рецензии