Пора строга – лежат снега,
и вьюжит, вьюжит, вьюжит.
кусты похожи на стога,
стоят в объятьях стужи.
И кажется, что ни души
средь пенно – белой массы,
но вдруг пробьются свет машин
и гул далёкой трассы.
А там другая жизнь бурлит –
нет тишины степенной,
свои и ритм , и колорит,
риск наполняет вены.
Кровь горяча – влечёт вперёд
того, кто бесшабашней.
а за подъёмом поворот,
заносы, ночь – не важно!..
... И завертело, понесло,
швыряя жизни нА кон...
и ангел, уронив крыло,
в бессилии заплакал...
Трасса
© Copyright: Галина Дадукина, 2025
Свидетельство о публикации №125022707829
Свидетельство о публикации №125022707829
Рецензии