Душа

Ты смотришь на фото и, наверное, думаешь: «Что там за душа такая раненая? То падает, то взлетает, то мается, то скалится, то любит. Что сулит прикосновение к ней? Вознесет до небес или погубит?»

А душа моя часто плачет, такая нудная,
глупая, давно бы пора уже попривыкнуть к людям, привыкнуть к тому, что ценить они не умеют ничего, что по-настоящему ценно, что одиннадцать лет - это жизнь, это время.
Вот такую душа моя последнюю заплатила цену.

За что же, ты спросишь, она её заплатила?
За то, что когда-то давно неправильно кого-то любила, за то, что себя не любила вовсе и утопала в слезах бесполезных каждую осень.

И вот мы с ней стоим на пороге чего-то, так хочется верить, нового, так хочется верить, другого. Что это не старая нота, сыгранная иначе, не новый круг на бесконечной спирали, а прямая, светлая, ничем не испачканная.

Что же сейчас с моей душой, когда пишу эти строки? Она по привычке своей напугана и одинока, но теперь её это не удивляет, она тихонько поплачет, расправит плечи и мы зашагаем дальше.
Но вряд ли теперь она позволит кому-то её коснуться так, как касался тот, кому было можно, кого пыталась вылечить она от бесконечной стужи, тому, кто казался всего на свете дороже.

Душа моя спит и всхлипывает во сне.
Душа моя - вечный октябрь.
И ты не думай о ней, лучше мечтай о весне.
С нами все будет в порядке, не спрашивай ничего и не жалей меня, не надо.