О Франция!

О, Франция, заложница идей, где каждый ноль мечтает стать монархом,
Где пахнет кровью свежих площадей и старым, залежавшимся олигархом.
Твой триколор — как выцветший экран, где крутят фильм о вставших на колена,
Но вместо воли — лишь самообман и вечная, как плесень, перемена.
Король твой глух, он занят селфи-днём, он заперт в позолоченном чертоге,
Пока народ, охваченный огнём, ломает каблуки на мостовой дороге.

Свобода, равенство и братство — как девиз на старой пачке дешёвых сигарет.
История летит всё время вниз, а мы всё ждём, что выключится свет.
Там, где герои шли на эшафот, теперь гуляют толпы сибаритов,
И Сена мутные свои потоки льёт мимо дворцов и новеньких элит.

Твой нежный вкус и кортавый язык — они как стринги, что обжали смыслы.
К мученьям этим ты давно привык, пока над бездной тучи вновь повисли.
Ты дева в трёхцветном, но с душой вдовы, ты голодна до новизны и бунта,
Но все твои порывы и рвы — лишь часть предвыборного, скучного маршрута.
Там барабанный бой и скрежет труб, и душегуб на троне — как по нотам.
Народ горяч, но правитель скуп, и всё идёт к привычным поворотам.

Эдем Европы, колыбель весны, где бал в залах сменяется погромом.
Мы все твоей историей больны, как старым и заезженным альбомом.
Здесь трусость и геройство — в один флакон, прогресс и злорадство — в одну посуду.
И каждый новый, временный закон — лишь повод к очередному пересуду.

О, Франция!
Страна невозможных вкусов.
Где равенство — миф,
А братство — для трусов.