Эта весна двадцать пятого года ранняя,
стихи набухают, лопаясь почками.
А Раздельный пишет Анне —
искрит даже подстрочье!
Чёрное. Уголь, кевлар,
королева, сны...
Огонь пожирает пространство.
Не было нынче зимы.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.