все поезда пролетят мимо,
придет к концу каждый маскарад.
что было ярким, что было томным,
любая боль и любой парад.
задвинут шторы в окне на вечер,
закроют дверь, отключат огни,
ты приползешь сюда — покалечен,
как и в другие, конечно, дни.
когда опять в мясорубку втянет,
и будет рвать тебя на куски —
держи в уме, что финал настанет,
финалы, знаешь, вообще близки.
тогда ты снова придешь и рухнешь,
свернешься, скрутишься, как змея.
и так всегда, пока не потухнешь.
или пока не умрет Земля.
***
© Copyright: Маргарита Ковалева, 2025
Свидетельство о публикации №125022609054
Свидетельство о публикации №125022609054
Рецензии
