Волшебная Шкатулка Проза, магический реализм

Шкатулка появилась на чердаке безвестно, как мираж в раскаленном воздухе. Старая, из потемневшего красного дерева, с инкрустацией из перламутра, напоминающей карту звездного неба. Отец, антиквар, часами кружил вокруг нее, шепча что-то себе под нос, будто шкатулка – живое существо, требующее особого подхода.

Однажды, в летний полдень, когда пыль на чердаке танцевала в лучах солнца, любопытство взяло верх. Ключа не было. Я поднесла ухо к холодной древесине, и услышала… музыку. Тихую, печальную мелодию, похожую на звон хрустальных колокольчиков. Решив, что это просто от жары, я попыталась открыть шкатулку силой.

Перламутровые звезды вдруг начали мерцать. Крышка, словно по волшебству, отворилась. Внутри не было ни драгоценностей, ни секретных писем. Лишь туман – густой, молочный туман, в котором плясали призрачные силуэты.

Я потянулась к ним, не в силах сопротивляться. И тут же почувствовала, как меня затягивает внутрь. Прозрачные стены шкатулки растворились, и я оказалась в совершенно ином мире. Здесь, под фиолетовым небом, росли деревья из серебра, а по земле текли реки из расплавленного времени. Меня приветствовали существа, сотканные из звездной пыли, чьи голоса звучали, как пение сфер.

Они сказали, что шкатулка – это портал, врата в миры, где сбываются самые сокровенные мечты. Но предупредили, что каждый, кто входит, должен оставить что-то взамен. И что именно – это решать лишь ему самому.

Я провела в этом волшебном мире целую вечность – или всего лишь мгновение. Когда вернулась на чердак, шкатулка снова была закрыта, а в моих руках – лишь сухая ветка, выросшая, по всей видимости, из серебряного дерева. Ветка, пахнущая нежностью и утратой. Но помню, теперь я знаю – мечты стоят того, чтобы за них платить.