На прокуренной мансарде,
если мир вокруг – не мед,
время-мастер рядом сядет,
память-книгу принесёт.
Это как из прошлой жизни
пожелтевшее письмо:
радостью на сердце брызнет
и растает вдруг само.
Я за сонм лихих чудачеств,
полигамных чувств бедлам,
взял в итоге на раздаче
смех и горечь пополам.
Александра, Санька, Саня…
Мне б услышать голос твой –
абонентский номер занят,
в трубке только рваный вой.
Телефонные сигналы
разобщённости людской
горизонт пронзают алый.
Сердце! Хватит. На покой.
(2013)
На прокуренной мансарде...
© Copyright: Лев Черкашин, 2025
Свидетельство о публикации №125022600580
Свидетельство о публикации №125022600580
Рецензии