Сижу, киряю по тихой грусти,
И что-то гадко так на душе.
Сижу, и жду, пока отпустит,
Вся та гложь. Наполняю фужер.
В окно стучится градус. Сорьте.
Не тот он градус, что в бутылье.
Путь, суров и длинен, - пройден.
На сук потрачен, подонков и бл*дей.
Ни чести не сыскать, ни правды,
Смотря в гранёный окуляр.
И каждый согласится, каждый,
Что жизни слишком до*уя.
Роптать начнет печенка вскоре,
И личность пламенем сгорит.
А я всё так же лже-доволен,
Вдыхать отравы той пары.
2015
© Copyright: Руслан Шкидов, 2025
Свидетельство о публикации №125022604451
Свидетельство о публикации №125022604451
Рецензии
