Старость

  С Т А Р О С Т Ь

Смотрю  я  на  старух  и  стариков,
на  лица  их, морщинами  изрытые,
кто  еле  ходит  и  упасть  готов,
неряшливые,  и  давно  не  бритые. 

На  тех, кто  еле  ноги  волочёт
с  коляской  или  с  костылём, горбатый.
Глядишь: из  носа  сопелька  течёт
и  уши  заткнуты, из  них  торчащей, ватой.

И  среди  них  увидел  я  себя,
когда  вдруг  одиноким, может, стану…
Быть  может,  старость  отодвину  я,
но  неизбежно  всё-таки  увяну.

Увяну, если  смерть  не  оборвёт
внезапно  жизнь  инсультом   ли,  инфарктом,
да  в  катастрофе  если  не  убьёт
и  состоявшимся  не станет фактом.

Пока  я  мыслю, значит,  я  живу,
и  жизнь  свою  я  нужной  нахожу:
зуд  творчества  меня  не  покидает –
как  в  водопад, в  поэзию  бросает!

И  пусть,  мы  телом  старости  подвластны,
пускай,  не  все  мгновения  прекрасны,
но  не  подвластна  старости  душа
и   ж и з н ь   вокруг, ей-богу,  хороша!