Оседают пыльною стружкой,
Не недели, а месяца и годы.
Неуверенно стоим мы под мушкой,
Ожидая потепления погоды.
Дождь опять промывает окно,
На постели строка за строкой.
Открыл громыхая блокнот,
И пишу, давно уж такой.
Не картина, словесная чаща,
Есть палитра цветов, набухавших.
А по жизни не всегда настоящий,
Сижу рядом, у яблок упавших.
Мерзлота не помеха, рассказчик,
Ты пиши, не сбавляй обороты.
Не прикидывайся будто бы спящий,
У беззаботно лежащей рвоты.
Пыльная стружка
© Copyright: Левон Шекоян, 2025
Свидетельство о публикации №125022600344
Свидетельство о публикации №125022600344
Рецензии