Время не лечит, родная, не лечит,
И, уходя, говорят: «Уходи!»
Так сиротливо-бессмысленно - «легче»,
Если в Душе поселились дожди.
Лица родные - зарубки, ожоги:
Сколько тепла, как вода, утекло.
Небо отдельные выдаст дороги,
Где перекрестит родное крыло.
Как быстротечно все кадры - на смотку,
Не торопитесь в полёт, попрошу,
И у лампады любимую фотку
Снова поправлю и свет погашу.
На Смотку
© Copyright: Тати Лахтинен, 2025
Свидетельство о публикации №125022508073
Свидетельство о публикации №125022508073
Рецензии