Я умирал приятным летним днём,
Ветра с востока дули на могилу,
Окутаны печалью, мы вдвоём
Так ничего с собою не решили,
Мы не ответили на то, что есть любовь,
Как пробегает между пальцами молва
Чужого, ты теперь бросаешь в бровь
Другому тёплые слова
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.