не отданная пядь

Никто не дёргал за язык, но вот опять
пишу о том же... Ну, забанят. Не растаю,
мои стихи, ещё не отданная пядь.
Отдать прикажешь? Ты, конечно, не святая,
и сам я тоже не святой, куда уж нам.
Но если взялся что писать - так правду лучше.
Не знаешь как? Так посмотри по сторонам,
а не увидишь, так сиди, да бей баклуши,
стихи забрось, вполне достаточно письма
с вопросом - что там? Живы все? Погиб ли кто-то?
Вот как молчать, у нас тут, знаешь ли, зима,
и все слова мои - кровавая икота,
которой столько, что, бывает, полон рот,
попробуй, сплюнь - поймут не так, осудят даже.
Вчера звонил - никто там трубку не берёт,
и куришь новую, не зная, что там дальше,
о чём писать, блокнот - не место для боёв,
и Оден прав - кого когда стихи спасали?
Ты хочешь снова что-то слушать про любовь,
пока в состав садятся люди на вокзале?
А я не в силах... Не пишу и не звоню -
мне больше некому почти, но единицы
невольно тянутся, продрогшие, к огню,
им до меня уже никак не дозвониться,
не докричаться по зиме, по холодам
из чёрной сажи городов испепелённых.
Осталась пядь, но эту пядь я не отдам,
и мы не спим, и снова курим на балконах,
и кофе пьём, и видим тьму со всех сторон,
мы что-то пишем, но слова идут не в ногу,
как будто люди... И кружит над ними дрон.
Всё будет позже, подожди ещё немного.