Графоманская поэзия как плесень будет жить вечно!

Вот появился некий поэт Кисычев, которого вынесла волна безвестности, как пену на поверхность. Понятна тематика, направленная против нынешней политики, но в этом суть поэзии, быть свободной, вопрос в другом, а насколько талантливо это сделано, а это вообще является поэзией?.. Все намеки и позы в стихе явно угадываются, но прочитаем и посмотрим, удалось ли поэту воплотить задуманное. Начинается стих с вычурно-истеричного названия:

Умри за меня, сынок
Кисычев

умри за меня, сынок,
умри за меня, родной.
достала тебе венок,
ты знаешь какой ценой?

не знаешь, так не кричи,
зачем ты кричишь на мать?
я спрятала все ключи —
ты двери не смей ломать.

ты просто умри, как все,
живёт пусть блатная знать.
не жили — так вот совсем
не стоит и начинать.

поплачу и отпою,
всё будет, как у людей,
ах, как хорошо в раю,
а мне тут — реви, седей.

себе я ещё рожу,
ну ты не волнуйся там,
повешу ему лапшу
и имя твоё отдам.

пройду этот горький путь,
и жизнь проведу, скорбя,
приснись же мне как-нибудь,
я так не люблю тебя.

Подобные стихи не имеют отношение к русской поэзии, у которой другие пути и другие ключи, эти стихи из разряда истеричных и сентиментальных стихов, которые пишут малоталантливые авторы, делая упор на рыдающий сюжет или политический запрос. И без употребления штампов - "повешу лапшу"...А русская традиция стихов подобной тематики показана, например, в стихе "Я убит под Ржевом" или "Враги сожгли родную хату..". Вот эти стихи входят навсегда в сердца людей, а те мы услышали не оставят никакого следа.

Верните мою родину
Кисычев
верните мою родину на родину,
туда, где эти чёртовы берёзки,
набившая оскомину смородина
и вечные больные перекрёстки.

верните мою родину из прошлого,
ей нужно надышаться настоящим.
ей набожной так хочется безбожного
в стремительно сгущающейся чаще.

верните мою родину из пропасти —
кровавую, свирепую, живую.
в реальности тотальной узколобости
её спустили на передовую.

верните мою родину с ракетами,
со всеми, кто душить уполномочен.
она ютится чёрными пакетами
у мировых загаженных обочин.

верните мою родину убитую,
она в чужой земле лежит чужая,
похоронить за речкой под ракитою.
её уже никто не нарожает.

остались мы с крестами да могилами —
живые дети с памятью о маме.
а время безнадёжными чернилами
с надеждой пишет будущее нами.

Вот еще стишок, где автор намекает нам "на большие обстоятельства", мол вы сами догадайтесь, какую "Родину" и откуда надо вернуть, в котором поэзии нет, а есть только апломб поэта, который вообразил, что подобными сюжетами он сорвет "куш", но поэзия, это не рулетка, знатные барыши здесь не срывают. Поэзия, это подлинная боль и радость людей, и никакие бездарные стишки не могут передать глубину чувств. Стихи Кисычева пополняет ряды графоманской поэзии, которая никогда не умрет и будет плестись следом за талантливой поэзией, и будет процветать вечно, как процветает плесень.