Свеча роняет слёзы воска,
Листки стихов глазеют в потолок.
А я живу будто в картине Босха,
Пытаясь вспомнить, где путей моих исток.
Наш мир лишь черная коробка,
А Бог, там где-то за стеной,
Проделал в стенке дырку ловко,
А мы её зовём луной.
Вокруг леса, сверчок батрачит,
«Эх, ночь, убавь же спесь свою».
Сижу в избе, свеча всё плачет,
И я с листками вверх смотрю.
Листок, свеча и я
© Copyright: Степан Мурыгин, 2025
Свидетельство о публикации №125022401870
Свидетельство о публикации №125022401870
Рецензии