Сжимается мысль в состояние точки...

Сжимается мысль в состояние точки
И хочет пробраться невидимо в Свет,
Прижавшись к углу на тетрадном листочке,
Лелеет надежду: заметит поэт.

И, может, поселит он с ней по соседству
Красавиц-подруг из альбомных листков,
И ей не придётся самой искать средство:
Не просто быть точкой, а смыслом стихов...

И ночь пролетела и день поминутно
Уже к завершению смыслов спешил,
Но лист из тетрадки, с той гостьей приблудной,
Поэту не нужен для творчества был...

Вчерашняя мысль, злой судьбы полномочья
Урезав, тихонько в соседний альбом,
Как вор, пробралась и, увидев две точки,
Хитря, напросилась в уютный их дом...

Есть даже у мысли своё назначенье:
Коль найдена форма, найдутся дома,
Но наша скиталица, без Провиденья,
Нашла своё место под солнцем сама.

И точкою третьей, войдя в многоточье,
Вложила в творенье немыслимо сил...
Поэт же считал, что её в свои строчки,
Он сам, между делом, рифмуя, впустил...