Люди-трупы спускаются по Гангу,
По жизни поганой, разумы в банки
Всё из под палки, только не плакать
Мысли застилает копоть и глазки
Смерть как болото - вязка и страстна
Но всё ж не заменит любви атласной
Творю, ведь ещё не сломал я перо
Меж берёзовых крон, на мне гаррота
Душит, убивает слово, но снова
Я выдержу строго, выдавив слог я
Крутой склон под пером станет пологим
Не нужны Боги, идеологии
Вырастили травмы - я их прославил
Горе расплавил и сердце из стали
Стих на пластинку поставил, играет,
А поэт - фигурка с множеством граней
Но только каждая свет отражает,
Сколько б не ржали, смерть тени лишает
И не умрёт творец, коли читают
Все печали, душу отчаянную
Я не верю, что умер Рыжий Боря,
Летов, может, в тайге или на море
Жизнь не простили, но всё же топчем твердь
Два-ноль-два-четыре - я не верю в смерть
Смерть не реальна
© Copyright: Глеб Миниахметов, 2025
Свидетельство о публикации №125022307936
Свидетельство о публикации №125022307936
Рецензии