Комета

В час вечерний, утомлённый
Длинной мыслью ни о чём,
Хвост кометы сине-тёмный
Лунным пойман остриём.

В чёрных змеях-переулках
Переваренной добычей
Малодверная шкатулка
Завершает свой обычай.
И гниёт народ шкатулки,
Бурно жаждущий сигнал.

Звёздной мысли звоны гулки,
Мрак от них уже устал.

«Вы куда же так спешили?
Век Вам времени дано!
Перед кем Вы нагрешили?
Почему от Вас темно?!»

«Я, простите... запыхалась.
Я спешила разузнать,
Сколько мне ещё осталось..
Мне сказали...
Двадцать пять!
И от радости великой
Я умчалась в никуда...
Где, скажите, многоликий,
Здесь ближайшая звезда?
И ещё, скажите тоже,
Как добраться до...
О, Боже!!
Двадцать пять!
Минут? Парсек?
Килограммов? Человек?!»

Взгляд гниющей единицы
Утопился в тишине.
Никого. Лишь тьмы крупицы
И усталый взгляд вовне.
Пуст салон. Сверкают в тучах
Звёзды-капельки, звеня.

«Вот теперь намного лучше,
Без длиннющего огня!»

Зуд под плазмой успокоен.
Яркий свет застыл во тьме.
Тот, кто спешкой сильно болен,
Пусть зависнет в тишине.

22.02.2025