Разбиваясь на квадраты,
Круг вошёл в параллелепипед,
Треугольником распятым
Будет из картины выбит.
Синий с красным наплывают
На зелёные разводы,
Чёрный с белым поглощают
То, что создано природой.
Хаос линий бьёт по мозгу
Среди яростных изгибов,
Вижу лица, чьи-то кости,
Злобу чёрных перегибов.
Крик немой, рождённый болью,
Циферблат стекает жидкий,
Лики плачут алой кровью,
Рвут смычками жилы скрипки...
Мне такое вот искусство,
Если честно, непонятно,
Гимн слепого безрассудства,
Созданный неаккуратно...
Нет в картинах жизни, пусто,
Их душа не принимает,
Непонятное искусство
Лишь в тоску меня вгоняет...
Абстракция
© Copyright: Тимофей Бутко, 2025
Свидетельство о публикации №125022206106
Свидетельство о публикации №125022206106
Рецензии