Моя Москва по-прежнему юна
и о годах меня не спросит.
А я была немыслимо пьяна
в ту долгую, глухую осень...
И нас тогда отчаянно звала
чужая комната Арбата.
И мы, как два дрожащие стекла,
в ней разбивались виновато.
Казалась удивительно легка
увесистая дверь парадной.
Дороже звука хриплого звонка
на свете не было награды.
Волшебных губ твоих витой узор
в мои впечатывался крепко,
вокруг посеяв смуту и раздор,
поправ все клятвы и запреты.
Нас провожал молчаньем старый двор,
следы скрывая листопадом,
надёжно пряча тайну и позор
за неприступною оградой.
С особой изощрённостью лжецов
в придуманном лжецами мире,
мы погибая, вновь и вновь
и предавали и любили...
...Уже давно о прошлом не ропщу
и расплатилась перед Богом,
но только до сих пор во сне ищу
твой взгляд прощальный у порога.
В ту долгую, глухую осень...
© Copyright: Марина Щука, 2025
Свидетельство о публикации №125022204730
Свидетельство о публикации №125022204730
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.